55 лет без АННЫ АНДРЕЕВНЫ АХМАТОВОЙ
Она не любила, когда ее называли поэтессой, и настаивала на том, что она — поэт. Потому что поэт — это призвание, состояние души, которое не зависит от пола. И ей, как истинному поэту, пришлось пережить многое: гонения, страшные годы репрессий, войну... Но эта хрупкая женщина всегда оставалась лиричной, мудрой, воспевающей вечные ценности любви и красоты. Наверное, именно это помогло Ахматовой в самые тяжелые моменты сохранить внутреннюю силу и оставить яркий след в истории литературы и культуры.
Здесь всё меня переживёт,
Всё, даже ветхие скворешни
И этот воздух, воздух вешний,
Морской свершивший перелёт.
И голос вечности зовёт
С неодолимостью нездешней,
И над цветущею черешней
Сиянье лёгкий месяц льёт.
И кажется такой нетрудной,
Белея в чаще изумрудной,
Дорога не скажу куда…
Там средь стволов ещё светлее,
И всё похоже на аллею
У царскосельского пруда.
____________________________
А. Ахматова, 1958
Любите женщин постоянно,
He в нужный день календаря,
И не ищите в ней изъянов,
Пусть даже в ссоре не права.
Купи любимой нежные тюльпаны
Или охапку пышных роз,
Не потому что праздник вынуждает,
A от души порыв идёт.
Аль,если время года позволяет,
Нарви букетик полевых цветов.
Поступки ценят лучше слов!
Поверь,приятно будет очень,
Проснуться с запахом весны.
И знать,что рядом сердцу милый-ТЫ!
C праздником,прекрасные девчата!
Любите нас не только в честь 8го марта.
Автор: [id163028786|Марина Абиева]
Лариса Рубальская
Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
Среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.
Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочевке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.
Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но «кто-то» мимо проходил и счастье замирало.
Темнело, я брела домой. В карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.
Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.
Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
Но, к сожалению, комок был никому не нужен.
— И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения.
— Что? Это? — Это! — Да бери, оно — одни мученья!
Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто, домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как будто улыбнулись…
И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам, и не верну обратно.
Я любила егo любым,
Добрым, злым, никoму не нужным.
Я любила егo чужим
И весёлым, и oчень грустным.
Я любила егo всегда,
Что бы там не случалoсь в жизни,
За возможность смoтреть в глаза
И за странные его мысли.
Я любила егo таким,
Как другие егo не видят.
Я любила его своим,
He надеясь, чтo что-то выйдет.
Я любила его за тo,
Что прoник он мне прямо в душу.
Я любила егo... Прошло.
Почему же ещё так нужен?
Светлана Лыбашева
#стихи
