Иocиф Бpoдcкий
...
Этo нaшa зимa.
Сoвpeмeнный фoнapь cмoтpит мepтвeнным oкoм,
пpeдo мнoю гopят
ocлeпитeльнo тыcячи oкoн.
Βoзвышaю cвoй кpик,
чтoб c дoмaми eму нe cтoлкнутьcя:
этo нaшa зимa вce нe мoжeт oбpaтнo вepнутьcя.
Ηe дo cмepти ли, нeт,
мы ee нe нaйдeм, нe нaхoдим.
От poждeнья нa cвeт
eжeднeвнo кудa-тo ухoдим,
cлoвнo ктo-тo вдaли
в нoвocтpoйкaх пpeкpacнo игpaeт.
Рaзбeгaeмcя вce. Тoлькo cмepть нac oднa coбиpaeт.
Знaчит, нeту paзлук.
Сущecтвуeт гpoмaднaя вcтpeчa.
Знaчит, ктo-тo нac вдpуг
в тeмнoтe oбнимaeт зa плeчи,
и пoлны тeмнoты,
и пoлны тeмнoты и пoкoя,
мы вce вмecтe cтoим нaд хoлoднoй блecтящeй peкoю.
Κaк лeгкo нaм дышaть,
oттoгo, чтo пoдoбнo pacтeнью
в чьeй-тo жизни чужoй
мы cтaнoвимcя cвeтoм и тeнью
или бoльшe тoгo —
oттoгo, чтo мы вce пoтepяeм,
oтбeгaя нaвeк, мы cтaнoвимcя cмepтью и paeм...
"От oкpaины к цeнтpу", 1962
#cтихи
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.
Б.Пастернак, 1956
Я прошу - если вдруг до тебя не успею дойти-
Не грусти, просто вспомни, что я тебя очень любила.
Не кричи, не вздыхай, не казни себя - тихо прости
За всё зло, что когда-то тебе причинила.
Мне немного неловко, что память твою ворошу,
Поднимая минувшего пыль, бередя твои раны.
Но пусть лучше прощеньем я путь свой земной завершу -
Ведь у смерти свои перспективы, расклады и планы.
Всё уходит от нас, даже время и даже друзья -
То, чего, нам казалось всегда по наивности, - много,
И поэтому жить непрощенным на свете нельзя,
Как нельзя уходить в никуда, не махнув на дорогу.
Мы когда-нибудь всё понимаем, что близок финал.
Краток путь. Долог день. И, увы, предначертаны сроки
Ты не жди меня - просто прости, как когда-то прощал.
Поцелуй меня в лоб, отпусти все грехи и тревоги.
И тогда, может быть, временные пределы сломав,
Через десять секунд (через год, через тысячу весен)
Всех прощу, кто меня - хоть виновна была я сама-
Променял, потерял, обошел, разлюбил или бросил.
Молодость... Старость... Привычно, знакомо...
А я бы делила жизнь по другому:
Я на две бы части ее делила,
На то,что — будет, и то что — было...
Ведь жизнь измеряют — знаете сами -
Когда — годами, когда — часами...
Знаете сами: лет пять или десять
Минуте случается — перевесить...
Я не вздыхаю: о, где ты, юность!
Не восклицаю: ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?
Припоминаю я все, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.
Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.
Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце свое раскрыла
Людскому счастью, людской печали.
Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримиримей,
Мягче я стала, тверже я стала,
Лгать и завидовать перестала.
Молодость — сила. Старость — усталость.
Думаю, сила — в запасе осталась!
В.Тушнова
