Я изменилась... Я другая...
Теперь не плачу по ночам...
Ты виноват, что я такая —
Такой меня ты сделал сам...
Как говорится, время лечит —
Я испытала на себе...
Твои обманчивые речи…
Теперь не верю я тебе!
Тебе я даже благодарна —
Ты изменил мой взгляд на мир...
Теперь стервозна и коварна,
Я отомщу... Мне хватит сил!
Ты смотришь удивленным взглядом..
Ты хочешь все вернуть назад...
Но больше я не буду рядом...
Холодный блеск в моих глазах...
А знаешь, я тебя любила…
Любила так, как никого...
Теперь, когда уже забыла,
Хочу лишь только одного:
Чтоб заплатил за все обиды,
За всю ту боль, что причинил...
Я стерва... Чувств моих не видно...
Я отомщу... Мне хватит сил...
Как ангел, изгнанный из рая,
Я грешным отдаюсь мирам...
Ты виноват, что я такая —
Такой меня ты сделал Сам...
Сегодня я хочу побыть одна,
Пусть отдохнёт уставшая душа...
Покрепче себе кофе заварю,
Украдкой вытру со щеки слезу.
И отключу мобильный телефон,
Я не хочу сейчас ничьих звонков.
Меня ни для кого сегодня нет,
Простите, что устала так от бед..
Не надо меня дёргать, я прошу,
Хочу послушать молча тишину...
И мысли по порядку разложить,
Горячим кофе боль свою залить.
Сегодня я хочу побыть одна,
Пусть отдохнёт уставшая душа.
А завтра, может быть, исчезнет грусть,
И я опять с улыбкой к вам вернусь...
Наталья Токарева
Вера Бутко
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
Вадим Зинчук
ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...
