Я любила его любым,
Добрым, злым, никому не нужным.
Я любила его чужим
И весёлым, и очень грустным.
Я любила его всегда,
Что бы там не случалось в жизни,
За возможность смотреть в глаза
И за странные его мысли.
Я любила его таким,
Как другие его не видят.
Я любила его своим,
He надеясь, что что-то выйдет.
Я любила его за то,
Что проник он мне прямо в душу.
Я любила его... Прошло.
Почему же ещё так нужен?
Светлана Лыбашева, 2014
#стихи
А завтра все дружно напишут про осень,
Про желтые листья, про дождь и прохладу,
Про то, что спускаются сумерки в восемь,
Что пасмурным дням люди в целом не рады...
А завтра напишут, что кончилось лето,
Что быстро прошло и назад не вернется,
Напишут про курточки, шапки, береты,
Про то, что безумно скучают по солнцу...
А завтра все сменят заглавное фото,
Друг другу отправят открытки на стену,
И сухость листвы назовут "позолотой",
И дождь со слезами сравнят непременно!
А завтра все дружно напишут про осень,
Про чай с бергамотом и шарф из мохера,
Про то, как там ветер куда-то уносит
Вчерашние чувства и листья, к примеру...
А я промолчу! Этот год - исключенье!
Отдам эту тему влюбленным поэтам.
Ведь ты не любовь, ты мое увлеченье...
Хорошее все-таки выдалось лето!
