Я прошу - если вдруг до тебя не успею дойти-
Не грусти, просто вспомни, что я тебя очень любила.
Не кричи, не вздыхай, не казни себя - тихо прости
За всё зло, что когда-то тебе причинила.
Мне немного неловко, что память твою ворошу,
Поднимая минувшего пыль, бередя твои раны.
Но пусть лучше прощеньем я путь свой земной завершу -
Ведь у смерти свои перспективы, расклады и планы.
Всё уходит от нас, даже время и даже друзья -
То, чего, нам казалось всегда по наивности, - много,
И поэтому жить непрощенным на свете нельзя,
Как нельзя уходить в никуда, не махнув на дорогу.
Мы когда-нибудь всё понимаем, что близок финал.
Краток путь. Долог день. И, увы, предначертаны сроки
Ты не жди меня - просто прости, как когда-то прощал.
Поцелуй меня в лоб, отпусти все грехи и тревоги.
И тогда, может быть, временные пределы сломав,
Через десять секунд (через год, через тысячу весен)
Всех прощу, кто меня - хоть виновна была я сама-
Променял, потерял, обошел, разлюбил или бросил.
Автор неизвестен
Про умных людей
____________________
"Ум - это не эрyдиция, не умение влезть в любую беседу, наоборот, или, как сказал один прeмьер, отнюдь. Ум не означает умение поддерживать разговор с учeными. Если ты умный, ты поймешь, что ты ничего не понимаeшь. Ум часто говорит молчa. Ум чувствует недостатки или неприятные моменты для собесeдника и обходит их. Ум предвидит ответ и промолчит, если ему не хочется это услышать. И вообще, ум что-то предложит.
Глупость не предлагает. Глупость не спрашивает. Глупость объясняет. В общем, с умным лучше. С ним ты свободен и ленив. С дураком ты все время занят. Ты трудишься в поте лица. Он тебе возражает и возражает… Ибо он уверен! И от этих бессмысленных возражений ты теряешь силу, выдержку и сообразительность, которыми так гордился. С дураком ты ни в чем не можешь согласиться. И чувствуешь, какой у тебя плохой характер. Поэтому отдохни с умным! Отдохни с ним, милый! Умоляю!"
Михаил Жванецкий
Heт ничeгo cкyчнee шкoльнoгo yчeбникa пo pyccкoй литературе. Все писатели в нем гении. Все они родились, написали свои гениальные произведения и умерли. У них не было личной жизни. Они не ели, не спали, не путешествовали, не били друг другу морду. Русские писатели в школьном учебнике занимались исключительно тем, что беспокоились о будущем отчизны и поклонялись прекрасной даме. Тургеневу единственному разрешено было иногда охотиться, но тоже только для того, чтобы потом писать о прекрасной русской природе. А так, в целом, картина печальная. Гончаров лежал на диване, Крылов безбожно обжирался, за Пушкина вообще стыдно — взрослый мужик всю жизнь прожил с няней, ел с ложечки и засыпал под сказки. Ну что, кто-то станет их читать? Ну, возможно, какой-нибудь сильно прыщавый восьмиклассник и станет. Я лично — нет. Я страшно рад за Наташу Ростову и за её первый бал, но на сто второй странице описания этого чуда чудного мне хочется выйти в окно, Лев Николаевич.
А между тем, проблема решается просто. Просто нужно говорить о писателях правду. Не надо говорить, что Некрасов со своим "Кому на руси жить хорошо" ездил по деревням и весям, обливаясь слезами за бедный русский народ. Скажите правду — что Некрасов жрал в три горла и тратил тысячи направо и налево. Что деревню он видел, проезжая в своей роскошной троечке, медведей стрелять из заграничных ружей. Что Гончаров не лежал на диване, а плавал кругосветку, вот, дневник остался, не хуже Крузенштерна, надо сказать. Дайте шанс Лескову — у него кроме как про блоху вообще ничего не читают, так скажите, что Лесков был вегетарианцем, пусть его хотя бы кто-то, хотя бы свои полистают. Скажите, что Бунин при живой жене стал жить с молоденькой девушкой, поселив их всех вместе. Что им от бедности было нечего есть, нечего носить, нечем писать — чернил и то не хватало. А то слишком идеальный у нас нобелевский лауреат получается. Почему никто не скажет, что Паустовский работал в трамвае? Что Волошин спал на снегу в горах Андорры, дойдя оттуда из Франции пешком? Что Цветаева брилась налысо? Господи, писатели такие же люди. Дайте им шанс!
Вы хоть раз накормили кошку,
Что под окнами в вашем дворе?
Вы оставили крошек немножко,
Позаботились не о себе?..
А она, выживая в морозы,
Промокая под ливнем - ждёт,
Что хоть кто-нибудь - пусть несерьёзно,
Приласкает её, позовёт...
Вы в глаза её загляните,
В них вся боль, равнодушие, плач
Меньших братьев нет, не гоните!
Им хватает своих неудач.
Ну а мы всё бежим куда-то,
Безрассудно из века в век,
Может бог нас однажды, ребята,
По ошибке назвал "человек"
#стихи
