А ты знаешь - тебя не хватает,
и на месте твоем - пустота.
Я, как птица, уже не летаю,
и на сердце одна маета.
Ведь не часто такого встречаешь,
с кем, похоже, знакомы сто лет.
Ты о чем-то едва начинаешь -
я легко продолжаю в ответ.
...
Мне , серьезно, тебя не хватает,
хоть вокруг меня сотни людей.
Что-то в сердце все льдинка не тает...
Приходи, растопи, обогрей!
#стихи
Как страшно в этом мире жить,
В кругу блядей и нароманов,
Смотреть на брошеных детей,
Которые не скажут "мама"
Как страшен в 20 лет аборт,
Убить дитя, не дать родиться,
А ночью будет трудно спать,
От крови этой не отмыться.
Как много брошеных детей,
Я видела глаза их, честно.
Они совсем ещё малютки,
Но в их глазах была надежда.
И как же тяжело смотреть,
На тех детей, что умирают,
Им в жизни меньше повезло,
Кукушка мать, всегда гуляет.
А ведь они же не причём,
Не кто им выбора не ставил,
Они любили как могли,
Но жизнь с играла, против правил.
А мать не знает где могилка,
Ей всё ровно, что там и как,
Она гуляет дальше смело,
Её накажет жизнь и так.
Она за всё ещё ответит,
За каждый вдох, что не дала.
Дитя своё она убила,
Малютку не уберегла.
И мне противен этот век,
Таких блядей убить бы мало,
Мне правда жалко тех детей,
Что не сказали слово "мама".
#стихи
Вы его любили? Неужели?
Но полшага — разве это путь?!
Сколько вы пудов с ним соли съели?
Как успели в душу заглянуть?!
Что вы знали, ведали о нем?
To, что у него есть губы, руки,
Комплимент, цветы, по моде брюки —
Вот и все, пожалуй, в основном?
Что б там ни шептал он вам при встрече,
Как возможно с гордою душой
Целоваться на четвертый вечер
И в любви признаться на восьмой?!
Пусть весна, пускай улыбка глаз...
Но ведь мало, мало две недели!
Вы б сперва хоть разглядеть успели,
Что за руки обнимают вас!
Говорите, трудно разобраться,
Если страсть. Допустим, что и так.
Но ведь должен чем-то отличаться
Человек от кошек и дворняг!
Но ведь чувства тем и хороши,
Что горят красиво, гордо, смело.
Пусть любовь начнется. Но не с тела,
А с души, вы слышите, — с души!
Эдуард Асадов
Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета. Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией.
Осень всегда напоминает мне кошку, которая не спеша крадется из соседней комнаты. Шаги у нее тихие, походка изящная, взгляд уверенный. Она еще не вошла, но ты уже ощущаешь ее присутствие. А дальше дело за малым: падает первый лист, и кошка прыгает тебе на руки. Смотрит на тебя, и как бы говорит: настала самая уютная пора года…
Анна Штамбург "Капучино, пожалуйста"
