Он наблюдает, как она меняется,
Вынашивая маленькое существо,
Круглеет, каждый день поправляется,
В глазах появляется торжество.
Он просыпается, слушает - дышит,
И нежность накатывает волной:
«Как ты считаешь, она там слышит?»,
Гладит живот потеплевшей рукой...
Прикладывает ухо: «Это твой папка!»,
Смеется: "Я слышал: «Папа, привет!»,
И спит, обнимая живот в охапку,
Боясь причинить им случайно вред...
«Моя ты матрёшка! - нежно целует, -
У тебя внутри еще там – моя!
Уверен - матрёшкин мир существует!
И, значит, что все в этом мире не зря!»
Ласково шепчет: «Моя пузявочка!
Не бойся, я рядом! Ты только роди!
Она называть тебя будет мамочкой», -
Целует прожилки ее на груди...
Марина Бойкова
Я стою у края балкона,
Где-то рядом бокал бурбона
Я гляжу на картину от Бога:
Небо , звёзды , море , огни,
Слегка узримый горизонт.
Вроде всё хорошо, лишь немного
Приятно тоскливо чтоли?!
Так задумано все изначально
Огонёк , сигарета с ментолом,
Море волнами шепчет ,
Мерцают вдали огоньки,
Так по ходу глаголит картина
И незримым своим элементом
В виде тёплого бриза ночного
Греет душу поэта снова и снова !
