Биенье сердца моего,
тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того,
что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мёд сладка,
и вянущих черёмух горечь,
и ликованье птичьих сборищ,
и тающие облака... Есть шорох трав неутомимый,
и говор гальки у реки,
картавый, не переводимый
ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
и светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат,
что ничего тебе не надо!
Вероника Тушнова, 1954
