* * *
Ты не верь, что из праха — в прах.
Верь, что смертию смерть поправ...
Живы те, кто ушли навек,
у излучин небесных рек,
возле тех заревых озер,
где лазоревый белозор,
средь сияющих тех долин,
где ни веса, ни дат, ни длин.
Нам — года суеты, докук,
а у них — только краткий звук.
У нас дрязги и лязг мечей,
а у них — лишь звезда в ручей.
Наших рук невелик растяг,
а у них там — миры в горстях...
Им доступна такая вещь —
к нам прийти, долететь, протечь,
речкой, дождиком ли, травой...
Но уже никогда — собой.
В. Таблер
