Ты сводишь бесов моих с ума,
Они под рёбрами пляшут джигу.
Почти не сдерживая шторма,
Хочу коснуться тебя до крика,
До дрожи в пальцах, сминая явь,
Утратив ясность и четкость речи,
С обрыва вниз и по небу вплавь,
Хочу рвануться тебе навстречу
В глазах твоих прочитав ответ -
От всех канонов своих отречься.
Ловя губами размытый свет,
Хочу дыханьем твоим обжечься
В моих ладонях взметнув эфир,
Растаяв, выдохнув моё имя -
Возьми войной сбереженный мир,
Хочу забыть свои сны с другими.
Сведя в одно наших душ края,
Узнав, что значит тебя нехватка,
Хочу услышать, что ты моя.
Моя.
Моя.
Моя без остатка.
Виктор Сарабанда
Евгений Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
