Есть люди, которые - птицы:
Легки, беззаботны, крылаты,
Им небо чистейшее снится,
Где солнце лучами распято.
Есть люди, которые - ветер:
Поймать их никак не удастся,
Такие не верят в приметы
И могут от боли смеяться.
Есть люди, которые - кошки:
Приходят, когда пожелают,
Еще раздражают немножко,
Следы от когтей оставляют.
Есть люди, которые - звезды:
Им будни людские презренны,
Для них - о бессмертии грезы
И поиск иных во вселенной.
Есть люди, которые - книги:
Подробней иного талмуда,
В них есть озарения миги
И есть иллюстрации чуда.
Еще есть планеты, кометы,
Колючие розы и льдины ,
Есть люди-поэмы, сонеты,
Алмазы, топазы, рубины.
Их много, и в каждом - загадка,
Которая к ним привлекает.
Она, как изюминка, сладкой
Для нас зачастую бывает.
Но, знаешь, средь новых и прежних,
Средь будущих, тех или этих
Есть люди, им имя - надежда.
Их мало на нашей планете...
Dietrich
- ну, здравствуй, отец. я справляюсь. живу потихоньку.
во дворике пахнут пионы, любимые мамой.
ты в память о ней посадил их. соседская Сонька
окно открывает, играет какие-то гаммы:
от музыки лучше цветут, мол. да думаю просто,
не в этом тут дело - распахнуты окна пошире,
чтоб видеть бродящего вечно под окнами Костю,
растут ведь... любовь. и в пятнадцать - такие смешные...
- ну, здравствуй, пишу тебе снова, единственный, милый,
мне так повезло, что могу называть тебя мужем.
так тяжко... но всё же берутся откуда-то силы.
тоскую, конечно. ты знаешь, что очень мне нужен.
ночами одной одиноко... люблю тебя очень.
стараюсь не киснуть - одеться решила по моде,
и сшила сегодня с оборками платье в цветочек,
ты любишь ведь синее? вроде к глазам мне подходит.
- ну здравствуй, сынок. ты давно уже маме не пишешь,
а может, и пишешь... да плохо работает почта.
на днях родила Соколова Иришка мальчишку,
хороший бутуз. а она ещё хочет и дочку.
и мне бы хотелось понянчить - хоть внучку, хоть внука,
хотя и с чужими порой поагукать приятно.
своё есть своё. а ещё становлюсь близорука,
старею, наверное... возраст, дела-то понятные.
...хоронят соседку, бабулечку за девяносто,
внучата и дети давно переехавшей Иры,
и Софья Петровна с четырежды дедушкой Костей.
куда вывозить барахлишко из скромной квартиры?
ведь жалко на свалку осколки оконченной жизни:
портреты со стен, где отец, муж и сын - все солдаты...
и ворох тесьмой перевязанных стареньких писем,
которые не отправлялись своим адресатам...
Автор: Виктория Тарасова
Он шел по улице и тихо плакал.
Облезлый, одноухий, и с больною лапой.
Повисший хвост, несчастные глаза,
А в них жемчужинкой дрожит слеза.
Его никто вокруг не замечал,
А если и заметил, то ворчал,
А мог еще и палкой замахнуться.
Он убегал, когда мог увернуться.
Он с грустью думал:”Я такой урод.
Ну кто такого жить к себе возьмет».
Так шел он, шел по краешку дороги.
И вдруг перед собой увидел ноги.
Огромные такие две ноги,
Обутые в большие сапоги.
В смертельном страхе он закрыл глаза,
А человек нагнулся и сказал:
«Красавец-то, какой!
А ухо! Взгляд! Пойдешь со мной?
Я буду очень рад.
Принцессу и дворец не обещаю,
А молочком с сосиской угощаю».
Нагнулся, протянул к нему ладошку.
Он первый раз держал в ладошках кошку.
Взглянул на небо, думал, дождь закапал.
А это кот в руках от счастья плакал.
#стихи
