ты пишешь: «я по тебе скучаю»,
а в мыслях: «я бы тебя хотел...»
у страсти нет ни конца, ни края,
а вот у прошлого есть предел,
который создали мы однажды.
у края лета,
где ты ушел…
что было дальше – не так уж важно.
как сувенир остается шов.
от слов, что падая, разбивались,
а мысли ранили без ножа…
чтоб умолять и давить на жалость:
мол, полюби меня, обожай.
не хватит смелости/сил/терпенья.
и алкоголя, и сигарет.
чуть позже – встречи по воскресеньям,
и вера в то, что надежды
нет.
Виктория Миловидова
Анастасия Великая
Стихотворение
Моя подруга любит роскоши и богатство,
И тратит свою жизнь на поиск принца, По красоте конечно ей подвластно халявно жить, на отдых ездить в Ницце.
Ей важен статус и наличие купюр,
Автомобиль, квартира, может дача,
Она одна из тех московских дур -Влюбляется в того кто побогаче.
И возраст далеко совсем неважно,
Ведь старый конь не портит борозды,
А главное что кошелёк бумажный
Готов исполнить все её мечты.
У ней и шубка новая,серёжки,
Богач купюрами швыряется свободно,
От Гуччи туфли новые на ножки,
Он мог позволить себе что угодно.
А у него таких за миллион,
Совсем не мачо, даже не брутал,
Он натурал, не любит силикон,
Но денег на него давал.
И девочки велись на массу пресса Бумажных и зелёненьких купюр,
Не проявлял он внешне интереса,
А кошелёк притягивал лишь дур.
А я проста, мне принц совсем не нужен,
Ни шубы, ни браслеты, ни кольцо...
Не ресторан, сама готовлю ужин,
Зато я в грязь не падала лицом.
И не мечтала я о богаче,
Хоть внешне не казалася уродкой,
И сумка не от Гуччи на плече,
Зато с красивой ровною походкой.
Могу позволить себе ногти и ресницы, Какой-нибудь красивенький наряд,
И никогда не ездила на Ниццы,
А там красиво очень говорят.
Я не хочу себе миллионера,
Его бумажный долларовский пресс,
Я просто счастье женского хотела,
А это вот и есть мой интерес.
Сутки с тобою,
месяцы — врозь...
Спервоначалу
так повелось.
Уходишь, приходишь,
и снова,
и снова прощаешься,
то в слезы, то в сны
превращаешься,
и снова я жду,
как во веки веков
из плаванья женщины ждут
моряков.
Жду утром, и в полдень,
и ночью сырой,
и вдруг ты однажды
стучишься: — Открой!—
Тепла, тяжела
дорогая рука...
...А годы летят,
как летят облака,
летят-пролетают,
как листья, как снег...
Мы вместе — навек.
В разлуке — навек.
В. Тушнова
