Он и Она
Он:
Мечтать о тебе бесполезно —
не ровня бедняк княгине.
Других — необъятная бездна,
но мне не нужны другие…
На встречу надеяться тщетно
и даже на крайний случай
(на случай самый бюджетный)
найдётся кто-то получше!
А мне — любоваться закатом
не зная последних известий…
И только во сне, хоть когда-то,
мы всё-таки будем вместе.
Она:
О как надоели софиты
внимания посторонних,
идущих за мною свитой,
как будто бы я с короной.
И каждый, меня встречая,
стремится казаться лучшим,
собой быть никто не желает,
а значит и шанс упущен!
Не нужен мне самый яркий
(пусть будет и самый тусклый),
который придёт без подарков,
когда мне печально и грустно.
Ведь всё обстоит иначе,
противны любые шаблоны,
но если я вдруг заплачу —
он просто обнимет скромно.
Но где же тот самый, который
развеет туманы сомнений,
подхватит волну разговора,
кто искренне счастье оценит?
И разве так сложно всё это:
в обнимку у тихого моря,
сидеть, собирая рассветы
в копилку волшебных историй?
Костя Крамар
АННА АХМАТОВА «А ТЫ ТЕПЕРЬ ТЯЖЁЛЫЙ И УНЫЛЫЙ...»
А ты теперь тяжёлый и унылый,
Отрёкшийся от славы и мечты,
Но для меня непоправимо милый,
И чем темней, тем трогательней ты.
Ты пьёшь вино, твои нечисты ночи,
Что наяву, не знаешь, что во сне,
Но зелены мучительные очи, -
Покоя, видно, не нашёл в вине.
И сердце только скорой смерти просит,
Кляня медлительность судьбы.
Всё чаще ветер западный приносит
Твои упрёки и твои мольбы.
Но разве я к тебе вернуться смею?
Под бледным небом родины моей
Я только петь и вспоминать умею,
А ты меня и вспоминать не смей.
Так дни идут, печали умножая.
Как за тебя мне Господа молить?
Ты угадал: моя любовь такая,
Что даже ты не смог её убить.
22 июля 1917, Слепнево
Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой...
Иван Бунин
