"И вот опять родные места встретили меня сдержанным шёпотом ольшаника. Забелела чешуёй драночных крыш старая моя деревня, вот и дом с потрескавшимися углами... Из этой сосновой крепости, из этих удивительных ворот уходил я когда-то в большой и грозный мир, наивно поклявшись никогда не возвращаться, но чем дальше и быстрей уходил, тем яростней тянуло меня обратно. Тихая моя родина, ты всё так же не даёшь мне стареть и врачуешь душу своей земной тишиной! Но будет ли предел тишине!.. Я выхожу на зелёный откос и гляжу туда, где ещё совсем недавно было так много деревень, а теперь белеют одни берёзы. Нет, в здешних местах пожары не часты, и лет пятьсот уже не было нашествий. Может быть, так оно и надо? Исчезают деревни, а взамен рождаются весёлые, шумные города...Я обнимаю родную землю, слышу теплоту родимой травы, и надо мной качаются купальницы с лютиками... Как мне понять, что это? Или мои слёзы, а может быть, выпала в полдень скупая солёная роса?..."
Василий Белов
Художник Дмитрий Лёвин
