Из глубины моих невзгод
молюсь о милом человеке.
Пусть будет счастлив в этот год,
и в следующий, и вовеки.
Я, не сумевшая постичь
простого таинства удачи,
беду к нему не допустить
стараюсь так или иначе.
И не на радость же себе,
загородив его плечами,
ему и всей его семье
желаю миновать печали.
Пусть будет счастлив и богат.
Под бременем наград высоких
пусть подымает свой бокал
во здравие гостей веселых,
не ведая, как наугад
я билась головою оземь,
молясь о нем — средь неудач,
мне отведенных в эту осень.
________________________________
Б.Ахмадулина
Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде, с ленивыми интонациями и кожаными креслами в гостиной. Они ироничны, и курят хорошие сигареты. С ними бывает нечеловечески интересно – когда они поднимут бровь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аргентине, когда маленький оркестр играл танго и далее, далее, далее… Всё очень необыкновенно и незабываемо…
Есть люди-текила – это умные и талантливые персонажи, способные на спонтанный поступок. Эгоцентристы, влюбленные в Мир, и склонные держать его "на каминной полке, всегда готовый к услугам", между доколумбовским атласом Мира и туфлей стриптизерши на серебряной шпильке.
Если дамы – то с низким голосом и с декольте, если мужчины – то в цветных стильных рубашках. От них иногда бывают грустные воспоминания…
Но они честны с вами и хороши в своей честности.
Люди-абсент - это люди с парижским взглядом, где отражаются, как в Сене, маленькие мансарды под крышей старых домов, и безумие… безумие, которое иногда приходит к ним. Оно приходит, как сексуальное желание, сильное и яркое, которое все сметает… и колоколом звенит в голове, требуя своего.
Вот тогда они пишут строчки, которые режут потом сердце на тонкие полоски горячей кровоточащей плоти – в ожидании чего-то или кого-то, что никогда не сбудется, или никогда не придет… Они рисуют картины, от которых тянет внизу живота и почему-то хочется пить… черкают что-то черной тушью на клочке обоев, стучат пальцами по клавиатуре… Потом они полулежат в потертом кресле без сил, а вечернее солнце смывает позолоту с их лиц. Чтобы превратить ее в пыльцу, которая будет виться над каждым бокалом абсента…
Есть люди, как ром. Темный ром с колой и лимоном. В них всегда есть немножко горечи, которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами – "кубинскими звездами, царапая шею и грудь"…
Люблю таких людей. Интересных. Неоднозначных. Пьянящих. Разных. Ударяющих в голову и согревающих сердце. Не знаю почему… Наверное потому, что они проникают под кожу и живут в тебе, как пьяная кровь, как прозрачная лимфа и однажды ты вдруг понимаешь, что уже не можешь без них…
Анастасия Берг
За её спиной ходили слухи:
- Да над ней поклонники, как мухи,
Всё жужжат, она же их не гонит…
Никогда слезинки не уронит…
- Я из достоверного канала
Про неё такое услыхала…
Муж её не русский, он богатый…
Был бандитом, жуликом когда-то…
- Я её узнала, это точно…
В ресторане как-то поздно ночью
Караоке пьяная орала…
С депутатом местным отдыхала…
- Я дружила с ней, всё точно знаю…
Я таких реально презираю…
Правильная слишком и простая.
С нею никого не обсуждаю…
- Мне она твердила постоянно,
Что не ждёт в судьбе небесной манны,
Что не хочет тачку, дачу, шубу,
Не заполнит силиконом губы…
- Всё тогда понятно с этой дамой…
Хочет вроде быть женой и мамой,
А подруг зачем своих отшила?
Я с её супругом так дружила…
- Видела её на передаче…
Что-то там про бизнес, не иначе…
Что ж её за просто так пиарят?
Каждый день ей бриллианты дарят…
- Да она не может быть хорошей…
Всё о ней сосед мой бредил Лёша,
Что она доверчива, открыта,
Не стремиться выбраться в элиту…
- Да понятно, это просто маски…
Глупенькой овечки строит глазки,
А сама, как минимум волчица…
Слабый мужичок её боится…
Но когда она проходит рядом,
То «доброжелательные» взгляды
Гаснут, взгляд открытый замечая,
Слухи на мгновенье выключая…
Чтобы там о ней не рассказали,
Сколько бы ей вслед не нашептали,
Всё равно, её не станут выше…
А она идёт и сплетни тише…
Мягкою кошачьею походкой,
На глазах с сияющей подводкой,
А в душе вагоны испытаний,
Горестных предательств и прощаний…
Но она слезинок не покажет
И стреляя словом – не промажет,
Нет, не в спину, а в лицо и прямо…
Да, она жена, подруга, мама…
Только не для всех… Для настоящих…
Слухи – это пища для пропащих…
Искренность её людей бесила…
За её спиной молва ходила…
Ирина Самарина-Лабиринт
позвони, я всегда отвечу,
даже если внутри болит,
если в платье спешу на встречу,
с кем-то ненужным и не моим.
позвони, мне порой это нужно,
даже просто с тобой помолчать.
мне порой становится хуже,
но нет сил и смысла кричать.
приходи, забери меня в лето.
научи жить без страха о том,
что когда-то уйдешь без ответа.
обещай, что навеки вдвоем.
оставайся мне самым важным,
пусть нам будет всегда по пути.
мне с тобой все болезни не страшны,
кроме той, что слева в груди.
#стихи
