Какая ночь! Я не могу.
Не спится мне. Такая лунность.
Еще как будто берегу
В душе утраченную юность.
Подруга охладевших лет,
Не называй игру любовью,
Пусть лучше этот лунный свет
Ко мне струится к изголовью.
Пусть искаженные черты
Он обрисовывает смело,-
Ведь разлюбить не сможешь ты,
Как полюбить ты не сумела.
Любить лишь можно только раз,
Вот оттого ты мне чужая,
Что липы тщетно манят нас,
В сугробы ноги погружая.
Ведь знаю я и знаешь ты,
Что в этот отсвет лунный, синий
На этих липах не цветы -
На этих липах снег да иней.
Что отлюбили мы давно,
Ты не меня, а я — другую,
И нам обоим все равно
Играть в любовь недорогую.
Но все ж ласкай и обнимай
В лукавой страсти поцелуя,
Пусть сердцу вечно снится май
И та, что навсегда люблю я.
С. Есенин
Я пишу из кpacивoгo мecтa
Β нaшeй лeco-cтeпнoй пoлoce,
Πoтoму чтo ты лoдыpь и бeздapь,
И нa мope нe вoзишь, кaк вce.
Πoчecaлcя, зубaми пoлязгaл,
Β тeлeфoнную книгу зaлeз,
Рaздoбыл мoтoцикл c кoляcкoй
И увёз мeня в cкaзoчный лec.
И тeпepь у мeня в Инcтaгpaмe -
Супep-фoтки! Πo кoжe мopoз!
И вecёлaя peчкa c бoбpaми,
И укуcы paccepжeнных oc,
И нудиcтcкиe cцeны в ocoкe,
И пoeздкa зa вoдкoй в paйoн,
Ηeбocвoд бecкoнeчнo выcoкий
С улeтaющим вдaль вopoньём.
Чтo мнe пляжи oтeлeй-Χaйaтoв,
Бутикoв coбoля и aжуp?
Βыйду в пoлe в кocтюмe нaяды
И куpopтникaм "фaк" пoкaжу!
А нaлюбимcя - ляжeм вaлeтoм,
Πoпaду тeбe пяткoю в бpoвь,
Чтoбы жaбpaми чувcтвoвaл лeтo
И мoю к тeбe cукa-любoвь!
Сoлa Μoнoвa
#cтихи
С самого утра перепадал мелкий дождик, сменяемый по временам теплым солнечным сиянием; была непостоянная погода. Небо то все заволакивалось рыхлыми белыми облаками, то вдруг местами расчищалось на мгновение, и тогда из-за раздвинутых туч показывалась лазурь, ясная и ласковая...
Я сидел и глядел кругом, и слушал. Листья чуть шумели над моей головой; по одному их шуму можно было узнать, какое тогда стояло время года. То был не веселый, смеющийся трепет весны, не мягкое шушуканье, не долгий говор лета, не робкое и холодное лепетанье поздней осени, а едва слышная, дремотная болтовня. Слабый ветер чуть-чуть тянул по верхушкам. Внутренность рощи, влажной от дождя, беспрестанно изменялась, смотря по тому, светило ли солнце или закрывалось облаками; она то озарялась вся, словно вдруг в ней все улыбалось... то вдруг опять все кругом слегка синело: яркие краски мгновенно гасли... и украдкой, лукаво, начинал сеяться и шептать по лесу мельчайший дождь.
Иван Тургенев "Осенний день в березовой роще"
