Кто-то поедет на бал.
А кто-то не поедет. Потому что надо остаться дома с больным ребёнком. С престарелым родителем. Или пойти на тяжелую нелюбимую работу и заработать деньги на еду и одежду для всех. И надо копать грядки, мыть полы, варить суп, переодевать лежачего старика или ехать с мамой в больницу. Фи, это так скучно. И безысходно. И неинтересно совсем. И учат совсем другому: как получше выглядеть на балу, как одеться правильно, как отпихнуть соперницу и заарканить принца. Или получить при дворе хорошую должность. И того, кто не едет на бал, ещё и поучают. Критикуют. И говорят: «надо жить полной жизнью! Надо жить для себя! Бал скоро закончится!». Тихое служение, бытовое самопожертвование - это не ценят. Ценят успех и достижения. Лучше бы с праздника принесли угощение тому, кто на праздник пойти не может. Хочет, наверное, но не может. И подумали бы - бал кончается. Все когда-нибудь кончается. Приходят болезни и старость. И так нужен становится тот, кто не поедет на бал. Тот, кто останется с нами и не уйдёт. И подаст попить, и сядет рядом, и будет с нами смотреть кино про любовь. Или хлопотать на кухне. И будет уверять, что никуда не хочет уйти - искренне уверять. Вот на этих людях все и держится, а вовсе не на тех, кто добился личного успеха и лучше всех танцевал и веселился…
А. В. Кирьянова
у каждого свой грех,
свои привычки, своя печаль.
я вечно ищу тех,
чьи нервы прочней, чем сталь,
кто сможет меня терпеть,
выслушивать скучность фраз
и вместе со мной взрослеть,
и видеть меня без прикрас.
кто будет звонить в четверг
и в пятницу — по часам,
кто будет тянуть наверх,
поближе туда — к небесам.
и прятать сомнения, злость,
кто будет во мне тонуть.
и, что бы со мной не стряслось,
подсказывать верный путь.
у каждого свой храм,
свои победы, свои мечты.
я снова...
я снова там,
куда не приходишь ты.
от сердца тепло — пополам
и добрый такой разговор.
по полочкам всё, по местам —
я в поисках...
до сих пор.
Костя Крамар
ΠРИЗΗАΗИΕ
Зaцeлoвaнa, oкoлдoвaнa,
С вeтpoм в пoлe кoгдa-тo oбвeнчaнa,
Βcя ты cлoвнo в oкoвы зaкoвaнa,
Дpaгoцeннaя мoя жeнщинa!
Ηe вeceлaя, нe пeчaльнaя,
Слoвнo c тeмнoгo нeбa coшeдшaя,
Ты и пecнь мoя oбpучaльнaя,
И звeздa мoя cумacшeдшaя.
Я cклoнюcь нaд твoими кoлeнями,
Обниму их c нeиcтoвoй cилoю,
И cлeзaми и cтихoтвopeньями
Обoжгу тeбя, гopькую, милую.
Отвopи мнe лицo пoлунoчнoe,
Дaй вoйти в эти oчи тяжeлыe,
Β эти чepныe бpoви вocтoчныe,
Β эти pуки твoи пoлугoлыe.
Чтo пpибaвитcя – нe убaвитcя,
Чтo нe cбудeтcя – пoзaбудeтcя…
Отчeгo жe ты плaчeшь, кpacaвицa?
Или этo мнe тoлькo чудитcя?
Η.Зaбoлoцкий, 1957
#cтихи
Тьмою здесь все занавешено
и тишина как на дне...
Ваше величество женщина,
да неужели — ко мне?
Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?
О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать...
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?
Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек...
Просто вы дверь перепутали,
улицу, город и век.
Б.Окуджава
