Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.
Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой.
Иван Бунин
ты трубку не берёшь — не дозвониться!
гудки в тиши разорваны пунктиром,
их равномерная слепая вереница
приходит с миром.
всё хорошо! но есть отдельный случай,
что в книгах этикета не прописан —
ты выпадаешь на мороз намного круче,
чем сам январь (в своих капризах)!
а я, внутри себя, взрываю небоскрёбы,
палю мосты, на берега — цунами,
схожу с ума, скрывая бешенство и злобу,
замазывая пропасть между нами.
не дозвониться и никак не достучаться —
бокал терпения от холода расколот.
в твоих глазах, похоже, минус двадцать,
в твоей душе ледник, размером с город.
____________________________________________
Костя Крамар, 2017
