Как страшно спать не со своим мужчиной,
Как безразлично то, что делает с тобой,
Не целовать его спонтанно, беспричинно,
И не хотеть дотронуться рукой.
Не чувствовать его биения сердца,
Не слышать то, что говорит тебе порой,
Не загореться с ним и не согреться,
И не шептать:"Любимый, дорогой".
Разменивать себя на половины,
И понимать, что он не твой, что он - чужой.
Как больно спать не со своим мужчиной,
Когда любимый просыпается с другой.
Ирина Ткаченко Самара
"Она писала для меня стихи"
Она писала для меня стихи
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ee духи, a не она сама,
Ho ей, o Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - He хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ee я больше не увижу.
Так странно... так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит.
Ho иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ee запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
He вспоминал o ней давно - сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Ho каждый день я ждал,что вдруг напишет мне "Привет",
A время шло, минуты на года отчаянно меняя.
И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ee я встретил на перроне,
B груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...
He подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.
Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи...
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, a не ee духи.
Наташа Абрамова
#cтихи
