Не вылечишь разлуку как простуду,
Я ею в сотый раз переболею...
Соврать не трудно, что скучать не буду,
Вот только врать тебе я не умею.
Стихи перепишу, расставлю точки,
Умоюсь родниковою водою...
Мне без тебя не пишется ни строчки
О том, какое счастье быть с тобою.
Всё больше про беду и про потерю,
Про снегопад и шорох листопада,
Ты не сердись, я сам давно не верю,
Что нашей встрече ты была бы рада.
Вот и хожу другими сторонами -
За тридевять земель по переходу,
А все воспоминанья, что там с нами...
Я на хандру спишу и непогоду.
На всей земле двоим бывает тесно,
Вот так бы взять, да и махнуть рукою!
Мне без тебя спокойней, если честно,
Да и куда с красивой мне такою...
Поэтому ни зла, и ни обиды -
Моя бы воля, рыбкой золотою
Исполнил бы мечты твои...
И квиты
За нелюбовь мы были бы с тобою.
Проходит май, года уносит ветер,
Живу, и жизнь такою принимаю...
И веришь? Счастлив,
Что живёт на свете
Любимая. Хорошая. Родная.
Сказоч-Ник
В не раз уже заштопанном халате
Из яркого цветного волокна,
В больничной переполненной палате,
Стоит старушка, плачет у окна.
Её уже никто не утешает,
Все знают о причине этих слёз.
Соседок по палате навещают,
А ей лишь раз, сынок халат привёз.
Про тапочки забыл, сказал смущённо:
— Я завтра привезу… Потерпишь, мать?
— Конечно, потерплю. Я ж на перинке
И в шерстяных носках могу лежать.
Куда мне тут ходить? Простора мало.
Покушать санитарки принесут.
Меня болезнь настолько измотала,
Что мне б лишь полежать, да отдохнуть...
Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку:
— Тут… Понимаешь…Дело есть к тебе…
Всё это очень путано и тонко…
Но ты не думай плохо обо мне!
Квартира у тебя стоит пустая,
И мы с женой подумали о том,
Что ты то там, то тут… Одна… Больная…
Поправишься — к себе тебя возьмём!
И внуки будут рады, ты же знаешь!
Они души в тебе не чают, мать!
Всё! Решено! Ты к нам переезжаешь!
Твою квартиру будем продавать!
Достал бумаги, молвил без сомненья:
-Я все продумал, мне доверься, мам…
Как только мы увидим улучшения,
Отсюда сразу жить поедешь к нам.
Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…
А внуки- ради них и стоит жить!
И подписала, не подозревая,
Как все на самом деле обстоит.
Проходят дни, проходят и недели…
Сынка все нет. И вряд ли он придёт.
Старушку утешали и жалели…
Но кто же и чего тут не поймет?
А с каждым днём старушка всё слабеет,
И по ночам все чаще снится сон,
Как кашку по утрам сыночку греет,
Но плачет и не хочет кушать он.
И первые шаги сынка — малышки,
И слово, что сказал он в первый раз,
И первые царапины и шишки,
И детский сад, и школа- первый класс…
Врачи молчат, стараясь что есть силы,
Хоть как-то ей страданья облегчить.
А родственники строго запретили,
Старушке про диагноз сообщить.
Она не знает, что больница эта-
Не городской простой стационар,
Что шансов на поправку больше нету…
Но, для нее незнанье — не кошмар.
Табличка «Хоспис» на стене у входа,
Ей ни о чём плохом не говорит.
На странные слова давно уж мода,
И нужно ли кого за то винить?
Она не знает, что сынок исправно
Звонит врачам, в неделю раза два:
— Вы ж говорили — умирает… Странно…
Что до сих пор она ещё жива…
Она жива. Она всё ждет и верит,
Что сын придёт, обнимет, объяснит,
Откроются сейчас палаты двери,
Она же всё поймёт и всё простит.
С последних сил встаёт она с кровати.
Держась за стенку, подойдёт к окну.
Насколько ей ещё терпенья хватит,
Так верить безразличному сынку?
Она готова до конца стараться.
И сил, что нет, она должна найти.
Вдруг он придёт? Она должна дождаться!
Придёт… Ну как он может не придти?
Стоит и плачет… Ждёт от сына вести…
На небо лишь посмотрит невзначай,
И теребит рукой нательный крестик-
Мол, подожди, Господь, не забирай!
Наталия Рыбалтовская
