Как часто, скучая по Пушкину...
С невысказанною тоской,
Иду через рокот пушечный
Туда, где царит покой.
В тот дом, где диванов бархаты
Столетним огнем горят,
Где пола резные пахоты
Поэта следы хранят.
Скучаю по шуму осени,
По взмаху его пера
По зимним деревьям с проседью,
Стоящим среди двора.
Тоскую по скверу людному,
По каменному мосту
И по умению чудному
Словами делить версту.
- Ах, если б, на день изменником...
Законов, кующих смерть.
Я стал бы его современником,
Чтоб дома его запереть.
Рубаху надеть крахмальную
Под чёрный литой сюртук,
И мчаться на речку печальную
Вдоль петербургских лачуг.
Под взглядами секундантскими,
Не с местью и не в урок,
Взглянул бы в глаза поручику
И плавно спустил курок...
Похлопав рукой ретивого,
Сквозь холод январских пург,
Навстречу другой истории
Вернулся бы в Петербург.
- Ах, Александр Сергеевич...
Не укрывая слез,
Сжимая творца в объятиях,
Я тихо бы произнёс...
[id40095528|Vlad Savinn]
