Весна 45 года
Весна сорок пятого года,
Как ждал тебя синий Дунай,
Народам Европы свободу
Принес жаркий солнечный май.
На площади Вены спасённой
Собрался народ стар и млад,
На старой, израненной в битвах гармони,
Вальс русский играл наш солдат.
Помнит Вена, помнят Альпы и Дунай
Тот цветущий и поющий яркий май,
Вихри венцев в русском вальсе сквозь года
Помнит сердце, не забудет никогда.
Легко, вдохновенно и смело
Солдатский вальс этот звучал,
И Вена кружилась и пела,
Как будто сам Штраус играл.
А парень с улыбкой счастливой
Гармонь свою к сердцу прижал,
Как будто он волжские видел разливы,
Как будто Россию обнял.
Помнит Вена, помнят Альпы и Дунай
Тот цветущий и поющий яркий май,
Вихри венцев в русском вальсе сквозь года
Помнит сердце, не забудет никогда.
Над Веной седой и прекрасной
Плыл вальс, полон грёз и огня,
Звучал он то нежно, то страстно,
И всех опьяняла весна.
Весна сорок пятого года,
Как долго Дунай тебя ждал,
Вальс русский на площади Вены cвободной
Солдат на гармони играл.
Помнит Вена, помнят Альпы и Дунай
Тот цветущий и поющий яркий май,
Вихри венцев в русском вальсе сквозь года
Помнит сердце, не забудет никогда
Автор текста: Ясень М. Композитор: Лученок И
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
– Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –
Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова
