"Сегодня я дарю тебе позднюю осень. Пей черное горькое вино дождей, вдыхай золотую пыльцу последней листвы, хватай широко открытыми глазами растрепанное небо, впускай в себя преддверие новой зимы, я угощаю. Потому что точно знаю одно, любая осень: волшебная рыжая лисица, кружащая голову хороводом листопадов, открывающая в прозаической душе слова поэзии или печальная сероглазая незнакомка, прикрывшая бледные влажные губы веером обнаженных ветвей, - она не в мутных лужах, не в промокших ботинках, не в каплях воды на окнах и лицах, не в криках улетающих птиц, нет... Осень - в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится, смахнет в случайный ручей свою печаль и потуже затянет плащ. Погода в нас, а дождь… он просто идет. Лишенный оттенков добра и зла, радости и печали. Дождь идет сквозь наши души, и этому не учат в школе, об этом не говорят родители. Сегодня я дарю тебе позднюю осень, завернутую в обертку слов. Бери и помни, что то, каким станет этот странный нелепый подарок, чем станет он, легкой улыбкой или тоскливым взглядом в окно - зависит только от тебя."
Аль Квотион
Не влюбляйся в меня, я прошу, не влюбляйся!
Я не та, что ты ждал, я другая совсем.
Ты души моей струн, я прошу, не касайся,
Не пытайся забрать меня в сладостный плен.
Не влюбляйся в меня, я прошу, не влюбляйся!
Ты хороший, а я… Я другая, пойми.
Пламя в сердце моем ты разжечь не старайся,
Медом сладостных слов ты его не томи.
Не влюбляйся в меня, я прошу, не влюбляйся!
Отпускаю тебя, только ты отпусти.
Уходи! Или нет… Просто рядом останься,
Как нужны мне сейчас твоих глаз огоньки…
«Не влюбляйся в него, я прошу, не влюбляйся…» —
Тихо стонет душа, сердце бьется в груди…
«Берегись! Или сразу уж с ним распрощайся».
Не могу, не хочу. Сердце, слышишь? Прости…
ДиТа
...
Судьба моя, судьба
Брести всю жизнь по улицам другим
Куда-нибудь к друзьям недорогим,
А, может быть, домой, сквозь новый дождь
И ощущать реку, стекло и дрожь
Худой листвы, идти, идти назад,
Знакомый и обшарканный фасад,
Вот здесь опять под вечер оживать
И с новой жизнью жизнь свою сшивать...
Иосиф Бродский, "Шествие"
