У этого мужчины - вкус вина,
Настоянного в осени горчащей.
Он просто есть. Он просто – настоящий.
Его б испить до донышка, до дна.
У этого мужчины - вкус вина.
У этого мужчины - вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих.
Он просто есть… Он просто – настоящий -
В щемящей тайне музыки из слов.
У этого мужчины - вкус снегов.
У этого мужчины - вкус потерь,
Измен и боли, на душе саднящей.
Он был, и есть, и будет настоящим,
Судьба и время приоткрыли дверь.
У этого мужчины - вкус потерь.
Его не может никогда НЕ быть,
У этого мужчины вкус желаний,
Беспечности, дорог и расставаний.
Его не может никогда НЕ быть!.
И как его за это не любить?
Лара Мишанова
У коньяка слегка дубовый вкус,
И легкая горчинка шоколада,
Ты так прерывисто вздыхаешь рядом,
Как после восхожденья на Эльбрус.
У глаз твоих такой приятный цвет,
Что пишут там про 50 оттенков?
Я поправляю юбку на коленках,
Где рук твоих такой горячий след...
У сердца моего безумный ритм -
Ударов девяносто за минуту,
И голова кружится почему-то:
То ли любовь, то ли коньяк пьянит...
Пожалуй, мой единственный изъян,
Что я всегда стремительно пьянею,
Но, кажется, и ты сегодня пьян...
Пообещай, что мы не пожалеем!
Юлия Олефир
