Он приходил с багрового заката,
На холм где ясно дерево цвело,
Тем белым цветом, сладким ароматом,
Где оставалось на ночь летнее тепло.
Он приходил, брал за руку и гладил,
И говорил всегда красноречиво,
Казалось мне, как будто он писатель,
А я всё слушала, тихо, молчаливо.
Он приходил на холм, когда садилось солнце,
Я чувствовала себя за ним, как за стеной.
А было, когда он усмехнётся
Катилось счастье по щеке слезой.
Он приходил всегда с багрового заката,
Как шёл ко мне, то песню заводил,
Пылали его щёки красновато,
Любила я... И он меня любил.
Однажды, он не пришел с багрового заката,
На холм где ясно дерево цвело,
И больше я не видела солдата,
А позже дерево и вовсе отцвело...
