он умел ворошить в ней живое и настоящее,
поднимать из глубин, заставлять говорить.
он смотрел ей в глаза, бесконечно блестящие.
и просил одного — никогда не курить.
он бросал все дела, и летел, и бежал,
лишь бы к ней, лишь бы рядом — помочь и согреть.
но прошла сотня дней — он, наверно, устал,
и однажды он просто забыл прилететь.
она долго ждала у окна, у двери.
она слушала звуки соседских шагов,
но на улице были одни фонари
и немного людей из окрестных домов.
он, наверно, в пути задержался, замерз.
он голодный и злой. я согрею глинтвейн.
он не может предать, ведь у нас все всерьез.
он не может уйти… за окном все темней.
ей казалось, что он на больничной постели,
он в бинтах, может, в коме, его не спасти.
ей казалось, его уже даже отпели.
ну не мог он забыть!!! ну не мог не прийти…
телефон вне сети, за окном уж рассвет
и она обзвонила десятки больниц.
ей везде отвечали — таких у нас нет
и вода ручейками стекала с ресниц.
она встретит его через пару ночей,
разглядит силуэт в ресторанном окне.
он в компании дам и хороших друзей,
он, увы, даже думать забыл о тебе.
ей бы тоже хотелось поближе к теплу,
но дыханье и боль, и страх затаив.
она смотрит в окно, прислонившись к стеклу,
повторяя одно: слава богу, он жив.
Автор неизвестен
Полсотни раз в году, по понедельникам
Ты начинаешь с чистого листа.
Сменив бельё /постельное, нательное/,
Взбив кудри вместо «конского хвоста»,
Готовишь завтрак /что-то необычное/,
Самой себе красиво подаёшь
И примеряешь маски: безразличие,
Спокойствие, спасительная ложь…
А чистый лист – покорный, тонкий, матовый…
И кажется, что уж на нём-то ты
Жизнь нарисуешь светлую, не смятую,
В цвета добавив дикие цветы,
Зашифровав судьбу "цветочным флиртом",
Раскрасив силуэты на ходу.
Но не меняет жизнь свою палитру
Полсотни понедельников в году.
Алисандра
Εcли пуcтo в душe -
знaчит, вpeмя cмeнить мapшpут.
зaпиши в гoлoвe paзбopчивo,
бeз чepнил:
ecли любят тeбя
— oбязaтeльнo пoдoждут,
ecли cчacтьe пpидeт
— знaчит, ты eгo зacлужил.
cкoлькo ни былo б лeт
— душoю будь мoлoдым
и нe думaй, кoгдa
и гдe будeт твoй финaл.
нe любя́щих тeбя
— cпoкoйнo oтдaй дpугим.
oтpaжeньe ищи в душe,
a нe у зepкaл.
ecли дoм oпуcтeл
— нe бoйcя пoкинуть дoм.
ecли гopoд нe тoт
— peшaйcя и двигaй пpoчь!
ecли лeнишьcя ты
— вce дacтcя c тpудoм,
и никтo и ничeм
нe cмoжeт тeбe пoмoчь.
ecли вpaг у тeбя
— вpaгу пoжeлaй дoбpa.
к кaждoй мeлoчи в жизни
вceгдa будь oткpыт и paд.
ecли пpocят уйти
— тo, знaчит, тeбe пopa,
и нe cмeй никoгдa
c укopoм cмoтpeть нaзaд.
и нe бoйcя иcкaть
— тaкиe cвoe нaйдут!
и нe бoйcя тepять
нa этo ни лeт, ни cил!
ecли любят тeбя
— oбязaтeльнo пoдoждут,
ecли cчacтьe пpидeт -
тo, знaчит, ты зacлужил.
Ах Аcтaхoвa
#cтихи
Эта женщина - бес /на бис - по углям босиком - канкан/
Эта женщина - твой каприз, что захлопывает капкан,
Оголяет овал плеча, предлагая себя /ложись/.
С легкой нежностью палача до утра забирает жизнь.
Воскрешая из забытья поцелуем "тебе пора".
Эта женщина не твоя. Нет. Точнее твоя. Игра.
С репутацией на кону /в окружении зорких глаз/.
Эта женщина - утонуть. Но ведь ты выплывал не раз.
Правда там позволяло дно. А она - словно сто волчиц.
Этой женщине быть одной. Но так хочется приручить
То неведомое в глазах, что таят в своей глубине.
Эта женщина - твой азарт. А со страстью - азарт вдвойне.
Ты не думаешь про "потом", на него наложив печать.
Но вдруг ловишь себя на том, что ты начал по ней скучать...
Это "что-то" в твоей судьбе. Легкий сбой основных систем.
Эта женщина - о тебе. О себе ничего совсем.
Яркий свет, за которым тьма, где теряется смысл и суть.
Она сводит тебя с ума, обьясняя про Млечный Путь,
По которому шла домой. И светила ей вслед Луна.
Эта женщина не с тобой. А сама по себе. Одна.
Ты ей хочешь задать вопрос, только кажется он - пустяк.
Эта женщина - передоз, без которого ты - никак.
И второе твое крыло. Между вами как - будто нить.
И все так далеко зашло. Это просто не может быть.
Она смотрит тебе в глаза. И ты слушаешь, как во сне
То, что тысячу лет назад ты уже повстречался с ней.
Это чушь. Это полный бред. Ты не ищешь совсем причин
Для короткого слова "нет" ...И ее телефон молчит...
Словно призванный не мешать. Она снится тебе во сне,
Так, как-будто твоя душа навсегда поселилась в ней.
И не кажется ерундой это сказка про Млечный Путь.
Она стала твоей звездой, что тебе не дает уснуть.
И ты снова жмешь на звонок. Но впустую его накал.
Ты ее уберечь не смог,
Ту, что тысячу лет искал...
Елена Стопко
