Родные души.... Много ль их на свете?
Как вытащить счастливый тот билет,
Чтобы родную душу в жизни встретить,
Блуждающую до сих пор во мгле?
Вокруг немало, в общем-то, хороших,
Не злых, не глупых, но ЧУЖИХ людей...
Поговорить неплохо с ними можно,
Узнать, возможно, кучу новостей,
Поесть и выпить, песню спеть дуэтом,
Потом сплясать ... Да, выбор тут большой!
Но помолчать и ВСЁ понять при этом –
Возможно только с близкою душой...
Сергею Есенину
Вы ушли,
как говорится,
в мир иной.
Пустота…
Летите,
в звёзды врезываясь.
Ни тебе аванса,
ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
это
не насмешка.
В горле
горе комом -
не смешок.
Вижу -
взрезанной рукой помешкав,
собственных
костей
качаете мешок.
- Прекратите!
Бросьте!
Вы в своём уме ли?
Дать,
чтоб щёки
заливал
смертельный мел?!
Вы ж
такое
загибать умели,
что другой
на свете
не умел.
Почему?
Зачем?
Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
- Этому вина
то…
да сё…
а главное,
что смычки мало,
в результате
много пива и вина. -
Дескать,
заменить бы вам
богему
классом,
класс влиял на вас,
и было б не до драк.
Ну, а класс-то
жажду
заливает квасом?
Класс - он тоже
выпить не дурак.
Дескать,
к вам приставить бы
кого из напостов -
стали б
содержанием
премного одарённей.
Вы бы
в день
писали
строк по сто,
утомительно
и длинно,
как Доронин.
А по-моему,
осуществись
такая бредь,
на себя бы
раньше наложили руки.
Лучше уж
от водки умереть,
чем от скуки!
Не откроют
нам
причин потери
ни петля,
ни ножик перочинный.
Может,
окажись
чернила в «Англетере»,
вены
резать
не было б причины.
Подражатели обрадовались:
бис!
Над собою
чуть не взвод
расправу учинил.
Почему же
увеличивать
число самоубийств?
Лучше
увеличь
изготовление чернил!
Навсегда
теперь
язык
в зубах затворится.
Тяжело
и неуместно
разводить мистерии.
У народа,
у языкотворца,
умер
звонкий
забулдыга подмастерье.
И несут
стихов заупокойный лом,
с прошлых
с похорон
не переделавши почти.
В холм
тупые рифмы
загонять колом -
разве так
поэта
надо бы почтить?
Вам
и памятник ещё не слит, -
где он,
бронзы звон
или гранита грань? -
а к решёткам памяти
уже
понанесли
посвящений
и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
в платочки рассоплено,
ваше слово
слюнявит Собинов
и выводит
под берёзкой дохлой -
«Ни слова,
о дру-уг мой,
ни вздо-о-о-о-ха».
Эх,
поговорить бы иначе
с этим самым
с Леонидом Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
гремящим скандалистом:
- Не позволю
мямлить стих
и мять! -
Оглушить бы
их
трехпалым свистом
в бабушку
и в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
бездарнейшая погань,
раздувая
темь
пиджачных парусов,
чтобы
врассыпную
разбежался Коган,
встреченных
увеча
пиками усов.
Дрянь
пока что
мало поредела.
Дела много -
только поспевать.
Надо
жизнь
сначала переделать,
переделав -
можно воспевать.
Это время -
трудновато для пера,
но скажите,
вы,
калеки и калекши,
где,
когда,
какой великий выбирал
путь,
чтобы протоптанней
и легше?
Слово -
полководец
человечьей силы.
Марш!
Чтоб время
сзади
ядрами рвалось.
К старым дням
чтоб ветром
относило
только
путаницу волос.
Для веселия
планета наша
мало оборудована.
Надо
вырвать
радость
у грядущих дней.
В этой жизни
помереть
не трудно.
Сделать жизнь
значительно трудней.
В.Маяковский, 1926
Он, видимо, во мне души не чаял,
Все время говорил мне комплименты,
Как сахар, от моих касаний таял,
Краснея, как герой из киноленты...
Он обожал мой смех, мои улыбки,
А я была холодной, словно льдина,
Прощает все проколы и ошибки,
Влюбленный до безумия мужчина...
Он повторял сто раз, что я прекрасна,
А мне в его объятьях было тесно,
Любить хороших - это безопасно,
Но, черт возьми, совсем не интересно!
Юлия Олефир
Два абсолютно разных человека
Смотрели, как танцует в парке дождь…
Один сказал, что дождь – сердечный лекарь,
Другой, что дождь – вода, а чувства – ложь…
Потом нежданно солнце заискрилось,
Как будто у небес своя игра…
Один сказал, что это Божья милость,
Другой сказал: «Замучила жара»
А мимо них прохожие спешили,
Мелькали, исчезая, кто куда…
Один сказал: «Какие люди злые…»
Другой спросил «А вдруг у них беда?»
А в парке на земле лежал мужчина…
Смотрели люди, косо, и ворча…
Один сказал: «Напился, как скотина»
Другой: «А вдруг инфаркт? Скорей врача…»
По парку шли влюблённые, казалось,
Что ловят каждый взгляд друг друга, вдох…
Один сказал: «Уж лучше б не влюблялась…»
Другой сказал: «Счастливые… Дай Бог…»
И вот уже у входа магазина,
Застыл один от этой красоты…
Другой сказал «Немытая витрина…»,
А первый… любовался на цветы…
А дома… «Посмотри…», - она сказала,
С восторгом, у раскрытого окна…
А он ответил: «Рама старой стала…»
Она ему: «Да нет же, там луна!!!»
Один ворчал на всех вокруг полвека,
Другой любил весь мир… за солнца свет.
Два абсолютно разных человека
Живут в одной квартире много лет…
Πoкa мы живы, мoжнo вcё иcпpaвить,
Βcё ocoзнaть, pacкaятьcя, пpocтить.
Βpaгaм нe мcтить, любимым нe лукaвить,
Дpузeй, чтo oттoлкнули, вoзвpaтить.
Πoкa мы живы, мoжнo oглянутьcя,
Увидeть путь, c кoтopoгo coшли.
От cтpaшных cнoв oчнувшиcь, oттoлкнутьcя
От пpoпacти, к кoтopoй пoдoшли.
Πoкa мы живы... Μнoгиe ль cумeли
Оcтaнoвить любимых, чтo ушли?
Μы их пpocтить пpи жизни нe уcпeли,
И пoпpocить пpoщeнья нe cмoгли...
Κoгдa oни ухoдят в тишину,
Тудa, oткудa тoчнo нeт вoзвpaтa,
Πopoй хвaтaeт нecкoльких минут
Πoнять – o, Бoжe, кaк мы винoвaты!
И фoтo – чёpнo-бeлoe кинo.
Уcтaлыe глaзa – знaкoмым взглядoм.
Они ужe пpocтили нac дaвнo
Зa тo, чтo cлишкoм peдкo были pядoм,
Зa нe звoнки, нe вcтpeчи, нe тeплo.
Ηe лицa пepeд нaми, пpocтo тeни...
А cкoлькo былo cкaзaнo "нe тo",
И нe o тoм, и фpaзaми нe тeми.
Тугaя бoль, – вины пocлeдний штpих, –
Скpeбёт, извoдит хoлoдoм пo кoжe.
Зa вcё, чтo мы нe cдeлaли для них,
Они пpoщaют. Μы ceбя – нe мoжeм...
(Эдуapд Аcaдoв.)
#cтихи
