Он любил меня так, как не сможет любить другой.
Он меня целовал не в губы, а сразу в душу.
Он меня называл единственной и родной.
Заставлял кушать суп и готовил прекрасный ужин.
Он любил меня так, как любят своих детей.
Он смотрел на меня, как верующий на Бога.
Он умел в серых буднях найти сто смешных идей,
Он заполнил мой мир, чтоб мне не было одиноко.
Он любил меня так, что сбивало любовью с ног.
Он ценил, дорожил, он ладонями грел мне руки.
Он ко мне никогда не был холоден и жесток.
Никогда не давал мне скучать без него в разлуке.
Он любил меня так, словно женщин других и нет.
Словно в мире огромном есть только я и он.
Он умел делать так, чтоб мы видели яркий свет,
В то мгновенье, как люди видят десятый сон.
Он любил меня так, как не сможет любить другой.
Он был лучшим мужчиной из всех, кого только знала.
Я лишь с ним ожила, он на свете один такой.
Он любил...только я...только я его потеряла.
Если это читаешь, запомни простую суть:
Не пытайся найти где получше бы уголок.
_______________________________________________
Я люблю до сих пор, но сама разветвила путь.
_______________________________________________
Он любил меня так, как другой бы любить не смог.
Нужно:
1) Писать, читать, жить очень спокойной, продуманной жизнью, не торопиться.
2) Очень доброжелательно относиться к людям, но не пускать их в свою интимную жизнь.
3) Не делать из пустяков трагедий, не скандалить.
4) Жить совершенно свободно, уважать свободу чужих чувств, не судить о людях «из третьих рук» и не приписывать людям из личной неприязни всех смертных грехов.
5) Работать над любимым делом.
6) Не увлекаться модными вещами в литературе и искусстве.
7) Чаще отдыхать, уничтожить в жизни суету.
Вот, в общем, все.
К. Паустовский
Кредо писателя
Да...стервой быть меня не научили,
И я не знаю правила игры.
Как видно, мне неправильно внушили
Что люди искренними быть должны.
Я не умею ожиданием мучить,
Скрывать и лгать, презрительно смотреть,
И не могу я подходящий случай
Использовать, чтоб выгоду иметь.
Я говорю ′скучаю′, если грустно,
′Люблю′, когда моя душа поет.
Мне недоступно женское искусство
С лукавством говорить наоборот.
Я не умею обижать напрасно,
капризничать, ругаться и кричать,
Завидовать и злиться ежечасно,
Еще я не умею предавать...
Мне трудно в этот мир вписаться,
Живу, как чувствую, иду своим путем...
Пока не разучилась улыбаться,
И, слава Богу, не жалею ни о чем.
Пой же, пой.На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.
Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.
Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.
Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь — простыня да кровать.
Наша жизнь — поцелуй да в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер…
Не умру я, мой друг, никогда.
С.Есенин, 1923
