В жизни наступает такой момент, когда не у кого спросить совета...
Совсем не у кого... Не потому, что нет никого рядом или нет никого старше. Есть. Но просто они не ходили твоим путём. Они ходили только по своему, но не по твоему. А ты зашёл уже достаточно далеко, чтобы спрашивать совета у других. И все их слова теперь не более, чем мнение сторонних наблюдателей.
Приходится искать внутри ту точку, которая поможет принять решение.
И соизмерять с ней внешние подсказки. Нести ответственность за любое решение и учиться выдерживать свои внутренние штормы.
А когда идёшь один, временами кажется, что всё делаешь неправильно... и сомневающиеся обязательно тебя в этом упрекнут... Не потому, что реально что-то не так, а потому, что другие делают иначе. Потому, что кроме тебя никто так не делает. Потому, что это только твой путь. По неизвестной территории с внутренним компасом и самостоятельно изобретённым смыслом…
Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!
Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!
______________________________________________
Иосиф Бродский, 1974
