Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: - Господь вас спаси! -
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина -
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
("А. Суркову", 1941)
Константин Симонов
Живут же люди себе спокойно,
Не тратят нервы на что попало,
Удары держат всегда достойно
И не боятся начать сначала,
И не питают мечты обманом,
И безразличны к чужим упрекам,
Обходят ловко судьбы капканы,
Не тонут в ком-то совсем далеком...
А я не знаю, как жить спокойно,
А я мечтаю о том, что вряд ли...
Но, может, после лимита "больно",
С моей дороги исчезнут "грабли"?
Оля Захарчук
