У этого мужчины - вкус вина,
Настоянного в осени горчащей.
Он просто есть. Он просто – настоящий.
Его б испить до донышка, до дна.
У этого мужчины - вкус вина.
У этого мужчины - вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих.
Он просто есть… Он просто – настоящий -
В щемящей тайне музыки из слов.
У этого мужчины - вкус снегов.
У этого мужчины - вкус потерь,
Измен и боли, на душе саднящей.
Он был, и есть, и будет настоящим,
Судьба и время приоткрыли дверь.
У этого мужчины - вкус потерь.
Его не может никогда НЕ быть,
У этого мужчины вкус желаний,
Беспечности, дорог и расставаний.
Его не может никогда НЕ быть!.
И как его за это не любить?
Лара Мишанова
Виктор Гончаров.
Опять пришла пора дождей,
Листвы, летящей в воду,
Когда спокойней, но острей
Мы чувствуем природу.
И сожаленья нет во мне,
Что лето миновало,
Оно расплавилось в огне
И чем-то прошлым стало.
Во мне осеннею порой
Спокойно зреют чувства,
И это ближе к грани той,
Где властвует искусство.
И этот моросящий дождь,
И лес в рассвете раннем
На полотно легли, как дрожь
Пред вечным увяданьем.
1973 год.
