Женщина всегда чуть-чуть, как море.
Море в чем-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.
Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причесочки причудной
чайками кричат над головой.
Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.
Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.
Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают -
глубиной они пренебрегли.
Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина - особенное море,
то, что в море может утонуть.
Е. Евтушенко
Согнулся дом, присел на камушек,
Зарос травою - не видать.
А мне все кажется, что бабушка
В него сейчас войдет опять.
Одарит доброю улыбкою.
Растопит печь, создав уют,
И спросит: "Хочешь кашу с тыквою?
Сейчас сготовим в пять минут!"
Достанет хлеб. Варенье разное.
Давно пустился чайник в пляс...
И станет мне она рассказывать
Про жизнь свою в который раз.
Про голод, холод, тиф непрошеный.
Про пышки с горькой лебедой.
Как хоронила сына-крошечку,
Как провожала мужа в бой.
Как в поле с силой не былинною
За все, за все всегда бралась...
Как всю войну ждала любимого,
Но не судьба. Не дождалась.
И как потом без всякой помощи
Извечных бед тянула нить...
И будем мы до самой полночи
Все говорить и говорить.
Согнулся дом. Присел на камушек.
В печи - холодная зола...
Шесть лет, как нет любимой бабушки,
Что каждый день меня ждала...
Ирина Власюк
