в моем одиночестве прячется ёж,
он верен, коварен и колок.
и в душу мою просто так не войдешь -
нарвешься на сотни иголок.
ты думаешь, маска скрывает лицо,
и ты меня гладишь, жалея -
мой ёж разжимает цинизма кольцо,
впиваясь иголками в шею.
и боль, что застряла на пальцах твоих
и сбила и жалость, и спесь,
тебе говорит: не суди за двоих
и с помощью глупой не лезь.
доволен мой ёж. снова гладок и мил,
заснул средь разбросанных полок.
да нет, он не злой. просто он не забыл -
как плохо, когда без иголок.
Kate Lebedeva
За стеной звучит надрывный кашель
Старенькая женщина слегла.
Много лет она в квартире нашей
Одиноко в комнате жила
Письма- были...
Только очень редко...
И тогда, не замечая нас,
Всё ходила и твердила:
"Детки
Вам ко мне собраться
Хоть бы раз.
Ваша мать согнулась, постарела
Что поделать,
Старость подошла.
Как бы хорошо мы посидели
Рядышком у нашего стола.
Вы под этот стол пешком ходили,
В праздник песни пели до зари,
А потом разъехались, уплыли, улетели,
Вот и собери"....
Заболела мать, и той же ночью
Телеграф не уставал стучать.
Дети срочно,
Дети очень срочно,
Приезжайте,
Заболела мать.
Из Москвы, из Талинна, Игарки
Отложив, до времени дела,
Дети собрались, но только жалко,
У постели, а не у стола.
Гладили морщинистые руки
Мягкую серебряную прядь.
Почему же дали вы разлуке
Так надолго
Между вами стать?
Мать ждала вас в дождь и снегопады,
В яростной бессоници ночей.
Разве горя дожидаться надо, чтоб
Приехать к матери своей?
Неужели только телеграммы привели вас к скорым поездам.
Слушайте, пока у вас есть мамы,
Приезжайте к ним без телеграмм...
Елена Николаева
А cнeг идёт, a cнeг идёт,
И вce вoкpуг чeгo-тo ждёт...
Πoд этoт cнeг, пoд тихий cнeг,
Χoчу cкaзaть пpи вceх:
«Μoй caмый глaвный чeлoвeк,
Βзгляни co мнoй нa этoт cнeг -
Он чиcт, кaк тo, o чeм мoлчу,
О чeм cкaзaть хoчу».
Κтo мнe любoвь мoю пpинёc?
Ηaвepнo, дoбpый Дeд Μopoз.
Κoгдa в oкнo c тoбoй cмoтpю,
Я cнeг блaгoдapю.
А cнeг идёт, a cнeг идёт,
И вcё мepцaeт и плывёт.
Зa тo, чтo ты в мoeй cудьбe,
Спacибo, cнeг, тeбe.
Ε.Εвтушeнкo, 1975
#cтихи
Вера Бутко
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
Вадим Зинчук
ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...