"В огромном городе моем..."
___________________________________
В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думаю: жена, дочь, -
А я запомнила одно: ночь.
Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.
Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.
Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.
_____________________________________
Марина Цветаева, 1916
память мне шлет приветы,
сердцу велит — согреться.
пахнут счастливым летом
воспоминанья детства.
ивы и шорох речки,
мама берет на ручки,
бабушка возле печки
что-то готовит внучкам.
носим смешные платья,
кур по двору гоняем,
бабушкины объятья
мамины заменяют.
память смешит местами:
волосы.
двор.
репейник.
помню, могла часами
пялиться в муравейник!
все изучать любила;
старый чердак,
природу.
бабушка приносила
вишню из огорода.
_
выросла я и реже
стала бывать на даче.
краше на мне одежда,
в руки пришла удача.
все теперь по-другому:
город,
а летом — море!
.помню просила дома
бабушкиных историй.
бабушки нет,
и летом
стало грустней немного.
память о детстве — это
к центру души дорога.
__________________________
Ах Астахова
Главное в жизни - это любовь. Мёртвых легко любить как хорошее воспоминание. Живых любить труднее - нужно находить время для них, терпеть их странности, стараться не обижать, давать им не то, что нам не жалко отдать, а именно то, чего они хотят, в ссорах просить прощения, даже если они виноваты - ради возможности оставаться родными, близкими, любимыми. Любовь требует постоянных усилий. Но другого пути нет. В конце концов, без любви всё теряет смысл.
«Скажи, пожалуйста, ну как же ты могла???
Всегда прощала, а теперь вот так ушла,
Оставив нас совсем одних… меня, детей…
Ты так не можешь поступить. Вернись скорей!
Ты что наделала, ведь я тебя любил…
Ну не святой… Гулял ночами, часто пил…
Но ты прощала... Улыбалась нежно вновь
И всё писала про прекрасную любовь…
А твой мобильный всё молчит… ну где же ты?
Ты пыль не вытерла, не полила цветы…
И сыновей не целовала перед сном…
О чём ты думала, когда ушла? О ком?
Ты мне клялась, что в мире нас дороже нет…
Ты знаешь, что сегодня ели на обед
Твои мальчишки? Как признаться должен я,
Что не увидят больше маму сыновья…
Прости меня и разбуди, тебя молю…
Всё это сон. Поверь, я так тебя люблю.
Я обещаю, не заплачешь больше ты.
Я вытру пыль, полью сегодня же цветы…
Я буду самым лучшим мужем и отцом…
Осознаю, высокомерным был глупцом…
Нет, я не верю, что истории конец………..»
Рыдал нал свежею могилою вдовец…
Цените, люди, тех, кого вам Бог даёт…
Обида – дёготь, что навеки портит мёд…
Представьте тех, кого вы любите всерьёз
И станьте автором их счастья, а не слёз…
Ирина Самарина-Лабиринт
