Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе…
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня — не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не вами!
М.Цветаева, 1915
Врываются в душу осколки потерянных лет,
Банальное множество встреч, ожиданий, разлук...
Но среди всего ты - единственный мой человек,
Который на сердце оставил тепло своих рук...
Зачем-то храню я в себе все слова и мечты,
До боли родные глаза снова вижу во сне.
Мой мир - все стихи, между строчек с названием "ТЫ",
Я вновь заблудилась в несбывшейся нашей весне.
А время стирает все грани ушедшей любви,
И новые люди приходят туда, где жила только я.
Зачем-то цепляюсь за мысль - ты меня позови,
Ведь я же по-прежнему так безрассудно и верно - твоя...
Врываются в душу осколки разбитых надежд,
Банальное множество встреч, ожиданий, разлук...
Я силы прошу для себя у далеких небес..
Но сердце хранит, почему-то тепло твоих рук...
Ксения Вавилова
