Взгляда не обронила,
Вышла — не оглянулась…
— Господи, что это было?
— Юность.
Вспыхнуло, ослепило,
Чтоб через миг умчаться…
— Господи, что это было?
— Счастье.
Выцвела, истончилась
Лета лёгкая просинь…
— Господи, что это было?
— Осень.
Тихо тепло дарила,
Тихо светилась рядом…
— Господи, что это было?
— Радость.
Небо во мгле скрылось,
Время сошло с круга…
— Господи, что это было?
— Вьюга.
Что-то разъединило
Звенья одной цепи…
— Господи, что это было?
— Всё уже было. Спи…
Натянул улыбку и вышел из дома,
В голове только думы о жизни.
А что, если не было с нами Бога?
Что, если мы- только плод чьей то мысли?
Как ты считаешь? Все так?
Может ты веришь? Иль это все бред?
Может посмертно нас ждет только мрак?
Ты в это веришь? Я, думаю, - нет.
А на улице пасмурно, серо.
На душе только холод и мрак.
Обведут мое мертвое тело,
Говоря: "Ну вот ведь дурак!"
Я знаю, что это не выход.
Я знаю, что прыгать нельзя.
Я все это столько раз слышал,
Но людям плевать на тебя.
Ну почему ж вы все такие?
Где ваша совесть? Где душа?
Ну почему, когда беда с другими,
Идёте мимо, опустив глаза?
Ведь ничерта они не добродушны,
И по природе любят лишь себя.
Спасешь ты грешника иль жизнь свою улучшишь?
А? Что ты выберешь? Ну точно не меня.
Но ступив на ступень, я не думал о вас,
Я подумал о смерти, о том что терять.
И, затянув сигарету в последний раз,
Я заплакал. Прости меня, мать...
Прости, родная. Зря меня пугали адом.
Я тварь. А ты во мне не чаяла души.
Я буду, мам, с тобой, я буду рядом.
Прошу, мамуль, ко мне ты не спеши...
Сквозь слёзы смотрю- я на самом верху.
Отбросил все мысли и вытер глаза.
Без страха упасть я стою на краю.
Сейчас- камнем вниз, а потом-то куда?
Куда попаду я? Ну, видно, не в рай.
А, ладно. Не сильное горе.
Ну хватит! Решайся! Давай же, давай!
Нырнул я в бетонное море.
Долетев, я проснулся в поту
От своего же неслышного стона
Где я? Я мертв? Или скоро умру?
Так, стоп... Эта комната слишком знакома...
Поднялся с кровати, оставив бардак.
А пред глазами- то море бетона.
Надел рубашку, брюки, дорогой пиждак,
И без улыбки я вышел из дома...
Utopia и MrYA
Мне судьба — до последней черты, до креста
Спорить до хрипоты (а за ней — немота),
Убеждать и доказывать с пеной у рта,
Что не то это вовсе, не тот и не та,
Что лабазники врут про ошибки Христа,
Что пока ещё в грунт не влежалась плита.
Триста лет под татарами — жизнь ещё та:
Маета трёхсотлетняя и нищета.
Но под властью татар жил Иван Калита,
И уж был не один, кто один — против ста.
{Пот} намерений добрых и бунтов тщета,
Пугачёвщина, кровь и опять — нищета...
Пусть не враз, пусть сперва не поймут ни черта, —
Повторю даже в образе злого шута.
Но не стоит предмет, да и тема не та:
Суета всех сует — всё равно суета.
Только чашу испить — не успеть на бегу,
Даже если разбить — всё равно не могу;
Или выплеснуть в наглую рожу врагу?
Не ломаюсь, не лгу — всё равно не могу;
На вертящемся гладком и скользком кругу
Равновесье держу, изгибаюсь в дугу!
Что же с чашею делать?! Разбить — не могу!
Потерплю — и достойного подстерегу.
Передам — и не надо держаться в кругу
И в кромешную тьму, и в неясную згу.
Другу передоверивши чашу, сбегу!
Смог ли он её выпить — узнать не смогу.
Я с сошедшими с круга пасусь на лугу,
Я о чаше невыпитой — здесь ни гугу,
Никому не скажу, при себе сберегу,
А сказать — и затопчут меня на лугу.
Я до рвоты, ребята, за вас хлопочу!
Может, кто-то когда-то поставит свечу
Мне за голый мой нерв, на котором кричу,
И весёлый манер, на котором шучу...
Даже если сулят золотую парчу
Или порчу грозят напустить — не хочу!
На ослабленном нерве я не зазвучу —
Я уж свой подтяну, подновлю, подвинчу!
Лучше я загуляю, запью, заторчу,
Всё, что ночью кропаю, — в чаду растопчу,
Лучше голову песне своей откручу —
Но не буду скользить, словно пыль по лучу!
...Если всё-таки чашу испить мне судьба,
Если музыка с песней не слишком груба,
Если вдруг докажу, даже с пеной у рта, —
Я умру и скажу, что не всё суета!
В.Высоцкий, 1977
все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах-не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни-все хриплым голосом,
все стихи любимые-неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные-предатели,
весёлые клоуны-все печальные,
а упрямые скептики-все мечтатели.
если дом уютный-не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться-навеки, прочно.
пусть сейчас не так все, но ты надейся!
да, сейчас иначе, но верь, мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
а гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит, точно не с теми празднуешь.
Ок Мельникова
Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?
Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?
Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?
Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?
Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?
Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой
Прости, но нам не по пути.
Екатерина Струкова Голубцова
