Жил в далёкой деревушке
Странный мужичок.
Был из мебели в избушке,
Стульчик да крючок.
"Помереть бы до рассвета" -
Рявкнул с горяча.
Как услышал Ангел это,
Шлёпнулся с плеча,
Оборвал свою рубаху,
Да крыло ушиб.
От увиденного страха,
Сел на пол мужик.
"Это ты ли? Правда что ли?
Вот не замечал!"...
"Я"- ответил, и от боли
Чуть не закричал.
"Погоди! Ушибся, милый?
К доктору снесу!
Потерял былые силы,
Шишка на носу.
Ты меня, я точно знаю,
Столько лет берёг.
Что же я тебя ругаю,
Мерзок и убог?"
И ответил Ангел: "Мне бы
Лучше в Божий Храм.
Да и ты там долго не был,
Ужас, стыд, и срам".
Мужичонка устыдился,
Опустил глаза,
И тихонько покатилась
Горькая слеза.
"Вот уж, Ангел, жизнь - не муки,
Сам себя терзал."
А потом его на руки
Аккуратно взял...
Снег кружился над округой,
И мороз крепчал.
Шёл мужик с небесным другом,
Мир не замечал.
Тлело солнце, словно факел,
И в конце пути,
Он сказал: "Мой добрый Ангел,
Ты меня прости".
...
Много лет горят при Храмах
Миллионы свеч,
И следит за всем упрямо
Ангел с чьих-то плеч.
Инна Кучерова
«Зимнее утро»
Мороз и солнце; день чудесный!
Еще ты дремлешь, друг прелестный —
Пора, красавица, проснись:
Открой сомкнуты негой взоры
Навстречу северной Авроры,
Звездою севера явись!
Вечор, ты помнишь, вьюга злилась,
На мутном небе мгла носилась;
Луна, как бледное пятно,
Сквозь тучи мрачные желтела,
И ты печальная сидела —
А нынче… погляди в окно:
Под голубыми небесами
Великолепными коврами,
Блестя на солнце, снег лежит;
Прозрачный лес один чернеет,
И ель сквозь иней зеленеет,
И речка подо льдом блестит.
Вся комната янтарным блеском
Озарена. Веселым треском
Трещит затопленная печь.
Приятно думать у лежанки.
Но знаешь: не велеть ли в санки
Кобылку бурую запречь?
Скользя по утреннему снегу,
Друг милый, предадимся бегу
Нетерпеливого коня
И навестим поля пустые,
Леса, недавно столь густые,
И берег, милый для меня.
А.С.Пушкин
И вправду — привыкаeшь ко всeму.
к пустому дому, чаю листовому.
любовь отдав кому-то одному,
не можeшь подарить ee другому.
друзьям киваешь — всё, мол, впeреди.
забыто и нe стоит волноваться.
домой приходишь после дeвяти
и не листаeшь новости из глянца.
и вправду — привыкаeшь ко всeму.
ужe и одиночество не страшно,
и даже есть признательность к нему
за жизнь, давно налажeнную, вашу.
и думаешь — бывают тe, кто вмиг
вычeркивают, тотчас заменяют.
и лёгкость есть особенная в них,
и нет того, что так тебя терзает.
об этом ты нe скажешь никому —
ты, видимо, из тех, кто по-простому,
любовь отдав кому-то одному,
не можeт подарить её другому.
Ксения Забкова
#стихи
