— Я буду плaкaть o тeбe, — вздoхнул Лиc.
— Ты caм винoвaт, — cкaзaл Μaлeнький пpинц. — Я вeдь нe хoтeл, чтoбы тeбe былo бoльнo; ты caм пoжeлaл, чтoбы я тeбя пpиpучил...
— Дa, кoнeчнo, — cкaзaл Лиc.
— Ηo ты будeшь плaкaть!
— Дa, кoнeчнo.
— Знaчит, тeбe oт этoгo плoхo.
— Ηeт, — вoзpaзил Лиc, — мнe хopoшo.
Антуaн дe Сeнт-Экзюпepи.
#cтихи
Осенний сад. Промокшая скамейка.
И листья подметает, неспеша,
Усталый дворник в ветхой телогрейке.
А под скамейкой съёжилась душа.
Да, да, душа. Обычная, вот только
Промокла и от холода дрожит,
И вспоминает, как хозяин колко
Сказал: "Душа, ты мне мешаешь жить.
Болишь по каждой убиенной мошке,
Сжимаешься от плача малыша,
Мой завтрак отдаёшь бездомной кошке -
Я больше не могу с тобой, душа.
Мои глаза давно устали плакать.
Прошу тебя, как друга, уходи."
Она ушла в сентябрьскую слякоть,
И с нею вместе плакали дожди.
Блуждала долго мокрыми дворами,
Заглядывала в окна и глаза.
Над нею осень хлопала ветрами,
И вслух с судьбою спорила гроза.
Осенний сад. Промокшая скамейка.
И листья снова падают, шурша.
Работу кончил дворник в телогрейке.
А под скамейкой умерла душа.
У этого мужчины - вкус вина,
Настоянного в осени горчащей.
Он просто есть. Он просто – настоящий.
Его б испить до донышка, до дна.
У этого мужчины - вкус вина.
У этого мужчины - вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих.
Он просто есть… Он просто – настоящий -
В щемящей тайне музыки из слов.
У этого мужчины - вкус снегов.
У этого мужчины - вкус потерь,
Измен и боли, на душе саднящей.
Он был, и есть, и будет настоящим,
Судьба и время приоткрыли дверь.
У этого мужчины - вкус потерь.
Его не может никогда НЕ быть,
У этого мужчины вкус желаний,
Беспечности, дорог и расставаний.
Его не может никогда НЕ быть!.
И как его за это не любить?
Лара Мишанова
Виктор Гончаров.
Опять пришла пора дождей,
Листвы, летящей в воду,
Когда спокойней, но острей
Мы чувствуем природу.
И сожаленья нет во мне,
Что лето миновало,
Оно расплавилось в огне
И чем-то прошлым стало.
Во мне осеннею порой
Спокойно зреют чувства,
И это ближе к грани той,
Где властвует искусство.
И этот моросящий дождь,
И лес в рассвете раннем
На полотно легли, как дрожь
Пред вечным увяданьем.
1973 год.
