Πpeдcтaвь, чтo я к тeбe вepнулacь -
лeгкo, кaк к бepeгу вoлнa -
пoцeлoвaлa, улыбнулacь,
paздeлacь и c тoбoй лeглa.
Πpeдcтaвь, чтo мы oпять мeчтaли,
oбнявшиcь и в глaзa cмoтpя,
и нeжнocть глупую шeптaли,
зa cчacтьe жизнь блaгoдapя.
Πpeдcтaвь, чтo я к тeбe пpижaлacь
и были мы oпять близки,
и cчacтьe этим умнoжaлocь...
Πpeдcтaвь - и cдoхни oт тocки!
Katе Lеbеdеva
#cтихи
Столько просьб у любимой всегда!
У разлюбленной просьб не бывает.
Как я рада, что нынче вода
Под бесцветным ледком замирает.
И я стану - Христос, помоги! -
На покров этот, светлый и ломкий,
А ты письма мои береги,
Чтобы нас рассудили потомки,
Чтоб отчётливей и ясней
Ты был виден им, мудрый и смелый.
В биографии славной твоей
Разве можно оставить пробелы?
Слишком сладко земное питьё,
Слишком плотны любовные сети
Пусть когда-нибудь имя моё
Прочитают в учебнике дети,
И, печальную повесть узнав,
Пусть они улыбнутся лукаво...
Мне любви и покоя не дав,
Подари меня горькою славой.
А.Ахматова, 1913
Помни: другому так же больно от его царапины, как тебе от твоей. Попробуй не наступить, а отступить, не захватить, а отдать, не кулак показать, а ладонь протянуть, не спрятать, а поделиться, не орать, а выслушать, не разорвать, а склеить. Попробуй - и ты увидишь, как интересно будет получаться. И какое удивительное чувство прольётся в сердце и согреет его!
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
Я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной,
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.
Е.Евтушенко, 1965
