"Пускай ты выпита другим..."
__________________________________
Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.
О, возраст осени! Он мне
Дороже юности и лета.
Ты стала нравиться вдвойне
Воображению поэта.
Я сердцем никогда не лгу
И потому на голос чванства
Бестрепетно сказать могу,
Что я прощаюсь с хулиганством.
Пора расстаться с озорной
И непокорною отвагой.
Уж сердце напилось иной,
Кровь отрезвляющею брагой.
И мне в окошко постучал
Сентябрь багряной веткой ивы,
Чтоб я готов был и встречал
Его приход неприхотливый.
Теперь со многим я мирюсь
Без принужденья, без утраты.
Иною кажется мне Русь,
Иными кладбища и хаты.
Прозрачно я смотрю вокруг
И вижу, там ли, здесь ли, где-то ль,
Что ты одна, сестра и друг,
Могла быть спутницей поэта.
Что я одной тебе бы мог,
Воспитываясь в постоянстве,
Пропеть о сумерках дорог
И уходящем хулиганстве.
________________________________
Сергей Есенин, 1923
Как ни странно, потом привыкнешь:
Ни любить, ни жалеть, ни ждать!
Позабудешь его улыбку…
Да и слово такое - «Прощать».
Не забьется, тревожно сердце,
От ночных телефонных звонков.
И поймешь, что уже не вместе,
Что свободна, от всех оков.
Ты научишься прятать чувства.
Целовать, не любив, без стыда!
Ты привыкнешь, что в сердце пусто,
Ты привыкнешь, что ты одна.
Чилясова
А ты знаешь - тебя не хватает,
и на месте твоем - пустота.
Я, как птица, уже не летаю,
и на сердце одна маета.
Ведь не часто такого встречаешь,
с кем, похоже, знакомы сто лет.
Ты о чем-то едва начинаешь -
я легко продолжаю в ответ.
...
Мне , серьезно, тебя не хватает,
хоть вокруг меня сотни людей.
Что-то в сердце все льдинка не тает...
Приходи, растопи, обогрей!
#стихи
Как страшно в этом мире жить,
В кругу блядей и нароманов,
Смотреть на брошеных детей,
Которые не скажут "мама"
Как страшен в 20 лет аборт,
Убить дитя, не дать родиться,
А ночью будет трудно спать,
От крови этой не отмыться.
Как много брошеных детей,
Я видела глаза их, честно.
Они совсем ещё малютки,
Но в их глазах была надежда.
И как же тяжело смотреть,
На тех детей, что умирают,
Им в жизни меньше повезло,
Кукушка мать, всегда гуляет.
А ведь они же не причём,
Не кто им выбора не ставил,
Они любили как могли,
Но жизнь с играла, против правил.
А мать не знает где могилка,
Ей всё ровно, что там и как,
Она гуляет дальше смело,
Её накажет жизнь и так.
Она за всё ещё ответит,
За каждый вдох, что не дала.
Дитя своё она убила,
Малютку не уберегла.
И мне противен этот век,
Таких блядей убить бы мало,
Мне правда жалко тех детей,
Что не сказали слово "мама".
#стихи
