Кофейня.
О. Обен
Она лепит кулич из песка. Ей пять.
Сядьте рядом на корточки и спросите:
«Когда вырастешь, кем ты мечтаешь стать?»
Она строго ответит: «Конечно, кондитером!»
В пять так просто призванье свое назвать.
В воскресенье ходили в кофейню с мамой:
Столько сладостей там - разбежались глаза.
Надо вечером куклам испечь то же самое.
Тест по физике. Ей - пятнадцать с немногим.
Все твердят, что она помешалась на сладком,
Когда вместо задачника смотрит блоги,
Как украсить печенье цветной помадкой.
Домочадцы попросят «ещё кусочек»
И в стотысячный раз назовут виртуозом,
Но вздохнут и посетуют, между прочим,
Что карьеру не строят на кремовых розах.
Она учит историю. Ей семнадцать
В урну справочник колледжей брошен со свистом.
Нужно больше, наверное, заниматься,
Чтобы в правильный вуз поступить на юриста.
Вторник. Римское право. Ей двадцать лет
Она пишет конспект, наблюдая рассеянно,
Как летает по улице старый пакет,
И мечтает тайком о своей кофейне.
У неё теперь собственный офис. Ей - тридцать.
Муж, две дочки, квартира, на море – летом.
Этой ночью ей снова кофейня приснится,
Но, конечно, опять исчезнет с рассветом.
С полседьмого на кухне. Ей - шестьдесят.
На столе стынут кексы с зеркальной помадкой
Всевозможных цветов. Пока внуки спят,
Она снова творит, улыбаясь украдкой.
И быть может, в каких-нибудь семьдесят шесть
Её кто-нибудь спросит: «О чем вы мечтали?
Вы жалели о чем-то несбывшемся? Есть,
То, что б вы, будь у вас такой шанс, поменяли?»
"Я б не стала идти по чужому пути,
А доверилась девочке лет пяти..."
Художник Марсель Марльер
Вера Бутко
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское,
Что мне сейчас дано,
Истратится и станет все равно -
Уснуть, проснуться, или не проснуться.
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
Вадим Зинчук
ОН:
Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять,
И, взявшись за руки по скверику гулять.
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять...
