"Не должно наступать никогда то время, когда надо махнуть рукой и сказать, что тут уже ничего не сделаешь. Сделать всегда можно."
?"Давно ещё сказывал мне один человек, — заговорила слабым голосом Хавронья, — что есть, говорит, дураки в полоску, есть — в клеточку, а есть сплошь. Погляжу я на вас: вот вы сплошь."
?"Вот так и с любовью, – думал Кузьма Николаевич, – черпанёт иной человек целую бадейку глотнёт пару раз, остальное – в грязь. А её бы на всю жизнь с избытком хватило."
?"Вот ведь все они — бабы, все с руками, с ногами… казалось бы: какая разница? Нет, ёлки зелёные, врежется одна в душу — и всё. Одна и есть на всём белом свете."
В.Шукшин
Мы разучились писать письма. Дышать запятыми, отдыхать между строк, слушать тишину многоточий…
Как жаль, что мы так и не узнаем почерка друг друга… Не сможем насладиться ритмом, размером, затактами, синкопами и бриджем…
Модуляция… какой восторг! Повышение всего лишь на полтона… эти полтона ни с чем не сравнить… Когда буквы из крупных, гладких, почти
каллиграфических вдруг становятся спешащими, заикающимся, мелкими…
Когда кажется, что первое “Здравствуй” начала писать одна твердая рука, а последнее “Жду” - закончила совсем другая, мягкая, дрожащая… В этой разнице – вся прелесть, вся соль пролившегося на бумагу ожидания…
Прости, мой милый Дедушка Мороз,
Ведь у тебя авралы, елки, просьбы..
Когда в последний раз ты мне принес
Подарок – лет так в девять или восемь?
И если в сказки верить прекратив,
Тебе я писем с детства не писала,
Меня за равнодушие прости,
А я прощу за то, что взрослой стала,
За то, что все желания мои
Ты скинул, не читая, в долгий ящик,
За то, что по ночам приходят сны
С годами черно-белые все чаще..
Да, все еще летаю по ночам,
/считай – расту, хотя - в горизонтали/...
А веришь ли, скажи, Морозко, сам,
Что сбудется «все то, о чем мечтали?»
А я, признаться, верю в «сбычу мечт»,
Пусть снова «в парк» свернул трамвай Удачи,
Дай, Дедушка, счастливый мне билет,
Ведь мой проезд сто раз уже оплачен…
Скорпиошка
